A menudo me encantaría volver atrás en el tiempo; y cambiar un pequeño detalle, tan pequeño, tan pequeño, que hubiera cambiado todo el presente.
A menudo me siento más pequeña de lo que soy.
A menudo cuando quiero llorar, no me salen las lágrimas, y cuando no quiero, salen a borbotones.
A menudo quisiera ser otra persona.
A menudo pienso que si me hubiera comportado como otra persona, ahora sería más feliz.
A menudo me maldigo por ser tan estúpida.
A menudo intento cambiar, sin conseguirlo.
A menudo pienso en dejarlo todo seguir su camino, aunque me perjudique.
A menudo pienso en abandonar...
Y a menudo, abandono.

Ahora sopla el viento,
cuando el mar quedó lejos hace tiempo

Yo, señor, no soy malo, aunque no me faltarían motivos para serlo. Los mismos cueros tenemos todos los mortales al nacer y sin embargo, cuando vamos creciendo, el destino se complace en variarnos como si fuésemos de cera y en destinarnos por sendas diferentes al mismo fin: La muerte.

Hay hombres a quienes se les ordena marchar por el camino de las flores, y hombres a quienes se les manda tirar por el camino de los cardos y de las chumberas. Aquellos gozan de un mirar sereno y al aroma de su felicidad sonríen con la cara del inocente: estos otros sufren del sol violento de la llanura y arrugan el ceño como las alimañas por defenderse.

Hay mucha diferencia entre adornarse las carnes con arrebol y colonia, y hacerlo con tatuajes que después nadie ha de borrar ya.

La familia de Pascual Duarte